Lá vai passando a procissão.

Nas ruas, transportes em ação

Bancos infectados, cercados  da humilhação

Cabisbaixo, com voz  mascarada,  cantando a disparada

Olhando  triste  pro chão.

O que será dos pobres/velhos,

Das cidades e do sertão?

Que o silêncio a caminho  é sem volta, revolta, sem rumo

E na contramão.

Mas escutamos  os  passos largos da histórica procissão

Sem fé, sem santo sem comunhão.

Não tem como olhar pro céu, embaçado pelo véu

Dos facínoras, hipócritas,  palacianos  cristãos

Sem oráculo, sem  mística  e sem perdão.

A tragédia dos famélicos, uma faisca na combustão.

Impõem-nos o matadouro,

Do tempo presente e vindouro,

Na   cantiga triste do não.

Não ao emprego, não a vida.

Não ao choro de despedida.

Na vala comum carcomida

O corpo vira torrão

Para adubar  as sementes

Da negação da negação.

Lá vem chegando a procissão

Cabeças erguidas e unidas.

Com voz  limpa e destemida,

Com ou sem deuses por perto

De quem  já marchou no  deserto,

Sem a terra prometida.

Agora sou procissão

Não olho mais só pra terra.

Não me importo se com guerra.

As  sementes  com mentes  são

A partilha permanente da nova recriação.

Aldo Santos – Militante das lutas Sociais e do Psol